Es sind Geschichten aller Art, die ich in diesem Büchlein niedergeschrieben habe. Manche Nacht habe ich dafür geopfert. Bei so mancher Geschichte habe ich mich verrannt. Wusste nicht weiter. Dann habe ich sie aus Verzweiflung in eine Kiste gelegt. Vielleicht brauche ich sie nochmal, dachte ich. Irgendwann habe ich sie wieder aus meiner Kramkiste hervorgeholt. Geschichten quer durch die Zeit und vom Leben, Erleben, Durchleben und Überleben. Auch vom Tod der Menschen in dieser Gegend, die ihre Liebe und Heimat ist. Ich habe einfach hineingegriffen in meine Kramkiste. Willkürlich. Dabei hätten es auch andere Geschichten sein können. Es gibt auch keine Lebenszusammenhänge. Die Geschichten sind einfach da.

Bemerkung